Inveja (parte 2)

Um louco, psiquicamente debilitado, era livre. Antes de mais nada, o maluco revelava ao mundo o seu desvio de conduta, sua indiferença. Neste trabalho, era condenado a viver degredado num desequilíbrio que os sãos criaram, uma vez que ninguém pode ser mais do que os outros desejam. Mais do que um movimento de ordem física, que John achava agora ser nada mais do que o contraditório, a réplica usada pelo doido, a loucura era fruto da sanidade. Os sãos julgam os atos insanos, e aquilo que para os normais parece ser imbecil ou estúpido, como tirar a roupa em público ou rasgar a bíblia, quando repetido, insistido, como só o louco faz perceber, tudo isso se torna ignorado, simplesmente relegando o indivíduo a um estado de ostracismo. Viu que na arte a coisa se processa desta forma, mas que poucos a considerariam algo vindo de um transtorno psiquiátrico; no máximo, fruto de uma extravagância. E a loucura não é isso, uma extravagância?
Na manhã seguinte chegou mais cedo à clínica. Recebeu um comunicado de um novo paciente, Sam, um jovem de 25 anos. O que estava em seu prontuário? Sam vivia a rir de qualquer coisa, mesmo daquelas mais absurdas e terríveis. Filho de um comerciante, órfão de mãe, era apático e misantropo; certo dia havia dito "então é isso?!" e desatou a rir, até hoje. Tinha 16 anos. A intensidade variava muito, mas não se podia ver outra coisa em sua expressão que não fosse um sorriso, muitas vezes transformada em uma gargalhada imensurável. John o observou e aquele garoto desatou por fim o sentimento que vinha provando de todos aqueles pacientes. Tinha agora inveja da loucura, de sua proposta heterodoxa de deboche, de desapego, de agressão ao que parece comum, ideal; Sam era a imagem daquilo que um "transtorno" poderia significar; a vida do Dr John Kurtis não era, em hipótese alguma, melhor do que aquela, mesmo com a inevitável e ainda arraigada noção de que havia sofrimento naquele comportamento. Não havia sofrimento. Eles nem ligavam para isso; possuíam a maneira ideal de tornar a vida leve, tratando tudo como algo sem propósito, sem utilidade. Sentiu-se envergonhado de tratar aquele acúmulo de liberdade algo tão pernicioso, seguindo os cânones médicos. Não foi para casa naquele dia. Resolveu, com o material que já possuía, procurar sua loucura, sua forma de visualizar as coisas, sua casa; sua mulher;sua vida. Invejava agora, sem culpas, todos os loucos do mundo.

Inveja

John Kurts era um jovem psiquiatra que ia a pé para Clínica Birken, na Broken Avenue. Morava a poucas quadras dali e preferia deixar sempre o carro em casa. Não gostava de sujeira, nem papel de bala jogava no chão. Era naturalista, vegetariano, bom leitor, fiel à esposa, Mathilde, e não tinha filhos. Queria que sua vida fosse dedicada ao seu trabalho, às coisas que gostava e à mulher, por quem devotava amor sincero. Sabia a todo tempo que Deus o estava olhando, mas não procurava mantê-lo por perto, dentro de si; isso o deixava nervoso.
Seus clientes eram pessoas de todas as classes sociais, atraídas pelo carisma com que o dr. John atendia seus pacientes. Tinha como meta a liviar, de qualquer maneira cabível, o sofrimento que a prisão da loucura causava aos seus dependentes, incapazes de fugir aos traumas, às visões, à incongruência terrível que havia se associado entre suas mentes e a realidade. Os cérebros patologicamente normais não mais se interessavam por eles; da mesma forma, aqueles que eram postos de lado pelo grupo sadio não possuía mais qualquer ligação, comportamento ou necessidade de seguir os conceitos e padrões requeridos para se estar bem, saudável, são. O psiquiatra, segundo John, deveria ser estre entreposto entre os dois, mas não sabia muito bem onde o próprio médico estava situado.
Não trabalhava ali a muito tempo, portanto não possuía nenhum paciente em especial. Seu trabalho era inspecionar os internos, que sempre estavam a vagar pela propriedade, uma belíssima área verde, a única que restara naquela região de concorrência imobiliária. Estava em pleno processo de pesquisa para um doutorado e estava pensando em ter um filho, quando, daquela possibilidade de estar tão perto da loucura e das patologias da mente, como um visitante em um zoológico, ficou tonto, sentindo, pensando algo ruim, tenebroso.
Ele recolheu-se, percebeu sua vida naquele momento. Sentou-se em algum lugar ermo e pensou. Tinha 40 anos, e o que ele tinha vivido? Sim, possuía uma módica vida, aliás, uma bela vida; uma mulher adorável, sensata, submissa e capaz, que o auxiliava em tudo, o amava e tinha pretenções de ficar com ele para sempre, seguindo assim os desígnios de Deus ditos no altar. Ganhava razoavelmente bem, não muito, mas o necessário para manter-se; possuía uma boa casa, que conseguia pagar; móveis, aparelhos de utilidade novos, um cachorro. Tinha realmente seguido á risca tudo o que lhe foi proposto. Qual era então o problema? Sentiu de novo um mal-estar súbito,quando viu um paciente que estava ali perto. Ele rasgava uma bíblia, página por página, toda manhã. Robert era um pastor luterano que havia desembarcado ali há 10 anos. Ninguém nunca o visitava, mas a conta de sua estadia era paga regiamente, mês a mês. Sua existência não era mais importante; não viam nele mais do que um desajustado, um homem que havia produzido para as causas as quais acreditava, e que estava incapacitado, por achar que Deus abandonara o mundo à sua sorte. Sua mulher o deixou por um batista, seus filhos o abandoranam, o considerando apenas com a conta do asilo, sua igreja o rejeitou achando que ele estava sendo "revisionista demais". Tudo o que ele cria estava ali, naquele compêndio, e agora tudo havia sido posto à prova, e o pior, havia sido descartado. Por conta desta sua revelia blasfema de rasgar a bíblia, ele foi internado, dando os médicos o atestado conveniente para um homem que não se adequa aos padrões. John lembrava que Deus sempre o perturbou, mas que nunca o renegou verdadeiramente, não tinha coragem, aquela que levou Robert àquele destino. Por que nunca havia desafiado ninguém, pais, irmãos que o batiam, professores que ditava as regras? Robert tinha feito isso. Louco?
Viu , depois que havia se levantado e andava, aturdido por estas reflexões, outro paciente, e de novo outras revelações. Uma mulher, Bertha, se debatia numa grade que dava acesso à rua. Havia tirado o roupão e estava nua em pêlo. Ria dos que passavam, dizendo que eram ridículos, pois fazia um calor dos diabos e eles estavam ali, todos engravatados e com vestidos longuíssimos, não aproveitando a chance de se refrescarem retirando a "casca doméstica" como ela dizia. Vez ou outra parava, e tocava-se. Acariciava seus seios, que eram belos, seus cabelos ruivos e seu corpo bem torneado; John via tudo, e mais uma vez a injeva o consumiu. Tinha pensamentos ocultos, sexuais, que não realizava. Tinha medo do que sua mulher poderia pensar dele; um canalha, um hipócrita por desejar outras mulheres, por pretender outras situações que não incluíam sua amada cônjuge. Mas o que tinha isso de mais? Bertha estava ali por pertencer a uma família riquíssima, com vários senadores entre eles, mas que prezava acima de tudo pelas aparências sociais, coisa que sempre era maculada com algum escândalo descoberto. Ela, uma jovem com um futuro acadêmico promissor, tinha um gosto excessivo pelo sexo, de preferência com vários parceiros de uma vez. Sua reputação começou a declinar na universidade, quando suas aventuras começaram a ficar explícitas. Tinha um currículo excelente, mas era uma "vadia em potencial", diziam os alunos. Acessos mais frequentes de depressão e uso de barbitúricos se sucederam, até que pela prmieira vez ela tirou a roupa diante do campus enfileirado em alguma solenidade importante. Foi expulsa daquela renomada instituição, e sua família a internou para que "recobrasse sua consciência". Desde então estava ali. O sexo era realmente um tabu, uma forma de transgressão que poucos tinham a ousadia de experimentar. John era um destes. Uma vida sem satisfações sexuais, sem ousadia, um mormaço discreto. A loucura era um mote, um motivo para se libertar? Onde estava a vantagem em ser são, medroso e limitado? O dr John Kurtis estava chegando perto da resposta.

Continua...

Ira

Não conheci ainda outro sentimento que não fosse a ira. Estou grudado a este corpo, passível a ele, que me gera, mas que não me quer. Eu escuto o que ela escuta, mas nossas mentes estão separadas; aqui, encolhido em um ventre já exaurido, espero o momento de ser tragado pelo mundo.
Moramos na rua. A do Hospício. Quando não está á procura de loucura, minha mãe fica imóvel, algumas roupas sujas, um prato imundo, uma caneca ainda mais imunda, pedindo a misericórdia de Deus para nós. Quem será este que ela tanto clama e que nunca aparece, e que ela sempre chama, mesmo assim? Nunca ouvi sua voz. As pessoas que passam parecem não ligar muito ; certo dia ouvi alguém chegar , estava lendo alguma coisa para ela e entregou um folhetinho ;minha mãe disse que não sabia ler, e o que ela precisava era de comida, não de Deus. Descobri que Deus era apenas um mote odioso. Não existia deus algum. Nunca ganhou um bom dia de ninguém. Nunca soube o que é ter um bom dia.

O que eu escuto é a voz de um mundo odioso.

Muita gente indo de um lado para o outro, apressados, com seus rostos desgostosos, saindo de casa obrigados para ir a um trabalho repugnante,onde se vendem por uns trocados; minha mãe também se vende; sempre ouço palavras como "faço por 10 real, moço, um boquete, o senhor não vai se arrepender". Às vezes sou sacudido, de um lado para o outro, se alguém aceita a proposta. Muitos falam da "buchudinha suja da rua do Hospício", numa clara alusão à sua profissão e ao nojo, ao que é descartável, e é isso que somos; me pergunto por que ela não me abortou, não me expeliu em alguma latrina, ou num mangue qualquer; preferiu, ao invés disso, manter-me vivo. Certamente achou que esse seria o meu pior castigo, castigo por atrapalhar a sua vida, por ter ganho a corrida por um lugar em seu óvulo, em insistir em crescer e lhe proporcionar sensações de enjoo e desmaio, dificultando sua locomoção pelos becos em busca de machos disponíveis. Sempre ouço seu lamento aos outros que passam, afirmando que eu sou um trapo que ela carrega na barriga. Sou um ludus naturae, uma brincadeira concebida, resultado de um prazer forçado com alguém que ela nunca viu; brigou com a namorada e quis gozar na cara de alguém, na vagina de alguém.
De uns dias para cá tenho ficado quieto. Minha idiota mãe pensa que morri; mas não. Tenho tido medo. Venho já de um ventre rejeitado, de uma mulher rejeitada, meu destino não é outro. Não queria viver como uma sombra, mas não tenho escolhas. Tudo o que preciso ter é ódio, rancor, um combustível que me faça viver lá fora, da mesma forma que me faz sobreviver aqui dentro, mesmo com este cheiro de morte por todo lado. Não ligo se lá fora posso ouvir pessoas se amando, nas praças onde dormimos às vezes, ou crianças sendo esperadas com carinho, quando suas mães vão às compras numa loja de artigos para bebês, onde também costumamos dormir, na calçada. Aqui é onde me sinto mais bestializado. As futuras mamães, todas exuberantes, adquirindo seus berços furta-cor, suas roupinhas dos enxovais, rosas ou azuis; toda uma perspectiva de futuro e alegria lá dentro, todo uma vontade de vomitar, aqui fora. Consigo ouvir,quando elas comentam o absurdo de uma mulher grávida estar naquela condição miserável. "O que será desta criança?", dizem; eu digo: provavelmente serei o pior pesadelo dos seus futuros e amados filhos, talvez a morte deles, o fechamento de um ciclo, impulsionado pela ira que sinto agora destas vadias hipócritas. Não ligo para minha mãe. Sou mesmo um corpo estranho, não enjeitado por conta das várias alterações químicas que me sustentam neste útero isalubre; até esta química eu odeio. Muitos perto de mim falam em suicídio, deve ser algo bom, já que dizem que encerra o sofrimento, a raiva.
Fui chutado. Minha mãe já sente as dores do parto, as contrações aceleradas pela violência de dois homens que ela chamou "os homi". Uma ambulância chegou e nos levou para um local onde eu irei nascer. Ainda estou aqui dentro, não sei se quero sair, a ira me dominou completamente, o ódio de estar neste mundo onde ninguém se respeita, ninguém se gosta ou é verdadeiro, e a vida é temperada pelo sofrimento e pela angústia. Suas dores continuam, lancinantes. Ela grita como uma louca; um tempo antes da agressão ela havia fumado uma "pedra"; ouço apenas o que ela ouve, sentimos coisas diferentes. Seu trabalho de parto se parece com o trabalho das pessoas lá fora, obrigado e imbecil, sem sentido. Não vou sair. Agarrei o cordão umbilical, única coisa que nos une, o que preciso para me separar para sempre desta dor, desta raiva que sinto já desta mulher, desta gente, desta vida que não tive. Consigo ver um pouco de luz; ela brilha muito... um homem dizendo que meu pescoço está enrolado no cordão, não tenho chance... até que enfim, natimorto.

O Projeto Shiva - Justificativas sobre a guerra

"Apenas os mortos verão o fim da guerra"

Platão não poderia estar mais enganado. Esta instituição humana, este cânone, é a mais útil forma de progresso já vista. Daqui posso ver o resultado de dois anos de pesquisa, brilhando, quente. Dois anos sem aniversário de casamento, - a Debbie ficou possessa nas duas ocasiões - ,dois anos sem natal, ano-novo, churrascos de domingo ou reuniões na igreja. Dois anos dedicados a mais alta tecnologia de destruição e renovação. Chamei-a "Projeto Shiva." Renovação, porque penso que a guerra não traz apenas a morte, a devastação, o medo; também traz esperança, novas oportunidades, novas soluções, modo de vida mais ativos. O avanço de uns depende da derrocada de outros, e eu sei que estou do lado dos fortes.

Tenho uma família feliz, apesar da minha ausência. Trago comigo sempre a foto do nosso último encontro juntos, num acampamento que fizemos nas férias de verão. A Debbie é tão compreensiva. Uma companheira que sempre me ajudou a suportar o excesso de trabalho, além de cuidar muito bem de nossos filhos. Os dois vão bem na escola; Robert, o mais velho, pensa em seguir meus passos. Física. Foi o que eu sempre quis fazer na vida, desde criança, e fico feliz em saber que um filho se interessa por estes assuntos. Ele sempre pergunta sobre os projetos que desenvolvo; fica excitado quando falo que faço bombas; é aficcionado pelo Projeto Manhattan... ele é o meu orgulho! Tenho também o George. É um ano mais novo que o Robert, mas não se interessa muito por fusões nucleares ou coisas do tipo; gosta de ficção, arte. Sua mãe é mais apegada a ele.
Fiquei satisfeito quando fui convocado pelo presidente para integrar a força tarefa que iria participar do projeto da bomba. Não gosto de usar este nome, bomba; é como se fosse apenas algo maléfico, sombrio, algo negativo que não traria nada de bom para nós. Eu encaro como uma iniciativa de renovação da humanidade, de seus valores, de sua estrutura. Uma guerra significa justamente isso, um novo tempo, onde o homem coloca em prática aquilo que em tempos de paz adquire , nas academias, nas escolas, nos livros. E tudo o que vem atrelado ao desenvolvimento de novas esperanças bélicas? A indústria se movimenta em ritmo célere, aperfeiçoando novas abordagens de consumo, suas técnicas de produção e , consequentemente, trazendo movimentação de capital, geração de renda e emprego,dando oportunidades a quem, em tempos de paz, não conseguiria sobreviver dignamente.Problemas sociais como o desemprego, a violência contra cidadãos, a fome, todos são sanados, com toda esta geração de produção e postos de trabalho nas fábricas de alimentos, veículos pesados, e armas. Tudo se desnvolve na guerra. Não consigo mesmo ver desvantagem em um conflito armado. As melhores mentes se revezam em pensar a sociedade, os valores, o entendimento sobre nação toma um novo sentido; as pessoas gostam de estar irmanadas em alguma coisa, não apenas em futebol ou ano-novo, mas elas se envolvem quando o propósito é grandioso, e a guerra traz este bem-estar cívico, esta vontade de dar a vida pela terra que se nasceu, que se valoriza agora com mais ênfase. Novas drogas e novos procedimentos médicos são desenvolvidos, tudo para manter por um período maior os soldados em batalha, e com isso se ter menos baixas e maior êxito nas campanhas. Estes benefícios se revertem para o cidadão comum, que se utiliza das novas técnicas para sobreviver mais, trabalhar mais e assim ser feliz por mais tempo. Não há felicidade sem o trabalho. "Arbeit Macht Frei". A guerra não deixa de ser um trabalho, como qualquer outro, e venho me esforçando para que o meu trabalho seja bom. Chefio a comissão de beneficiamento nuclear para armamentos pesados, e confio que daqui sairá o grande milagre da ciência, fruto da dedicação de todos os cientistas envolvidos.
Debbie leu os últimos jornais e ficou apreensiva. Eu já estava ficando incomodado com aquelas perguntas sobre o que os periódicos estavam circulando; todos falavam de uma guerra injusta, contra um país indefeso, pontos de vista diferentes motivando a barbárie, o desrespeito às liberdades culturais, toda aquela asneira jornalística. Ela não conseguia entender que o futuro dependia da guerra para surgir, que o homem não pode se acomodar numa paz duradoura, onde nada acontece e as mentes se atrofiam. Aquelas noções de humanidade eram ridículas! Subjulgar um povo em melhoramento de outro não se constitui numa agressão humanitária; penso que só se comete agressão quando se incomodam nossos páreas, nossos irmãos nacionais. Um outro povo, uma outra visão de mundo, este sim pode ser usado como instrumentos empíricos de nossos esforços. Somos sempre taxados de imperialistas e demônios, mas são nossa tecnologia, nosso modo de ser, vestir, andar, ouvir música, nossa língua e até nosso deus, desenvolvidos nas guerras, que são usados por todos eles. Na verdade nossa intenção é esta: uma universalidade, onde todos possam ser como nós. Aí sim, creio que a guerra não será mais necessária. Ela ficou mais tranquila quando disse isso.
Enfim chegou o dia, aquele em que veríamos nossa disciplina, nossa capacidade criativa, nossa alma empreendedora em ação, em uma guerra de verdade, num país averso qualquer. Sempre havia estes lugares que nos desafiavam. Tudo estava sob controle, e nossas fileiras avançavam com grande facilidade e êxito. Os poços de Material Essencial estavam bem a nossa frente, segundo o general que comandou as operações. Um homem valoroso, que em uma semana fez um cerco memorável; certamente seu nome estará inscrito nos livros de história que o Robert irá ler no futuro. Fomos chamados à sede do governo para acompanharmos o lançamento da bomba, tudo via satélite. Isso sim é que é uma nação civilizada! Não precisamos estar lá, vendo in loco tudo se desintegrar, estar presente ao sofrimento e a dor que possivelmente aqueles seres sentiriam. Pensamos nisto, e calculamos a melhor forma de trazer uma morte tranquila e com o mínimo de exposição possível; somos um povo bem humano, sabe? E enfim ela foi lançada, na capital do país agressor. Ninguém sabia qual a agressão, mas isso não importa agora. Em poucos segundos, quando nossas tropas haviam seguido os procedimentos de segurança que havíamos criado e estavam em local apropriado, tudo se foi. Aquele brilho era fascinante. Pensei naquilo tudo. Aquele formato... um grande cogumelo encandescente, quente, destruidor para eles, renovador para nós... não consegui conter as lágrimas; tenho certeza de que o Robert está vibrando agora... o George deve estar dormindo; não importa; chorei quando ela explodiu. Shiva. Aplausos e congratulações pelo trabalho feito. Nossa, é estimulante viver neste país! Mal posso esperar a próxima guerra acontecer. Estou pronto!

Num necrotério qualquer...

Toda a noite, sempre às 22:00, comaçava o expediente do Dr. Plínio num necrotério qualquer, de uma cidade qualquer. É um serviço bastante útil. Os médicos legistas estavam ficando escassos. Ninguém queria saber do corpo quando morto; todos estavam preocupados com a vida pulsando sem parar nas festas, nos clubes, nas praças. O corpo era mais bem requisitado vivo, de preferência bem torneado e apetitoso. O Dr. Plínio não via desta forma. O morto era a razão do seu trabalho, seu ganha pão diário, e ele via beleza na morte. Quando estava de folga, nem notava os corpos esculpidos e trabalhados que passavam por ele; nem qualquer outro corpo vivo; estava mesmo ligado na morte. Na faculdade, preferiu optar pela Medicina Legal porque todos desprezavam seus mortos, óbvio que havia o choro e o impacto da perda, mas a coisa ficava resumida a isso. Percebeu que o morto era gente, mesmo morta, mas ainda era gente. O legista se encarregava desta última atenção, deste derradeiro cuidado imprescindível a descobrir as causas da partida, do momento do fim. Por muitas vezes ele ficava a olhar os corpos que, na pedra, já nao tinham sorrisos, lágrimas, desejos ou mesmo dor de barriga, mas que revelavam, mesmo assim, algum traço de personalidade; personalidade para ele bastante significativa. Refletia no que aquele pedaço de matéria, já desaparecendo, estava pensando quando morreu; se tinha alegrias, se era desprezado, se se sentia idiota ou infeliz. Um vivo não parecia ser tão diferente assim de um morto; quando viver significa estar atuante, tomar posição, agir, num trabalho constante de cansaço, revigoração e novo cansaço; vive-se, morre-se - de tédio, de amor, de angústia, de sono - e vive-se novamente.
Numa noite, o seu antecessor no plantão havia deixado um suicida para ele analisar. Um garoto, de 25 anos, resolveu que não deveria mais ser agredido, maltratado, humilhado, por ser gay. Um legista deve se preocupar com todos os detalhes, circunstâncias e atitudes que levam aquelas pessoas ao estado que ele os encontra. O corpo possui suas impressões, suas marcas, coisa íntima que em vida não se gosta de revelar, que demonstra o que somos, como vivemos, e porque morremos. Aquele jovem não tinha o esteriótipo corporal exigido pela juventude para ser feliz e bem aceito. Deve ter sofrido por muito tempo. Seu estômago possuía várias úlceras, prova de que não se alimentava direito; era obeso. O incômodo de estar deslocado deve ter posto fim aos seus dias desta forma. Um pescoço quebrado em duas partes por conta da corda que foi usada para enforcá-lo. Fechou-o e o pôs novamente no frigorífico.
Havia também uma garotinha, uns 7 anos, dilacerada pelo pai, morta á facadas. O estupro era aviltante. Mas o Dr. Plínio tinha todas as credenciais necessárias para estar ali, há 25 anos, no mesmo lugar, naquela mesma hora. Não tinha família, mulher, filhos. Era recatado e taciturno. Guardava ainda suas marcas, sua identidade por dentro do jaleco e das roupas surradas que vestia sempre. Também pensava nisso. O que ele tinha a revelar, em vida? Não adiantava muito se guardar, ficar num recato muitas vezes tolo, não ser verdadeiro ou mesmo sincero com quem se convive, não viver a vida como se pretende viver. Num necrotério, qualquer um que fosse, tudo era revelado. O pai da garotinha havia expelido seu sêmen, idêntico àquele que formou sua vítima, naquele pobre corpo franzino. Era horrível mesmo o estupro. Um café e algumas torradas eram testemunhas daquilo; depois dos devidos exames e de uma formulação da causa mortis, o cadáver da menininha finalmente estava em paz, nos braços da morte, e sob os cuidados do Dr. Plínio. Sentiu-se evasivo naquele momento. Ele sabia a verdade, muito antes talvez do que a própria polícia, que dependia dos seus serviços de espionagem cadavérica para desvendar o crime. Podia tranquilamente olhar para o pai daquele anjo e o reduzir a nada. Mas era frio demais para isso. confiava que ela estava bem melhor agora, no nada absoluto, onde ninguém mais iria acordá-la à noite, retirando sua roupa e reduzindo-a a um objeto. Se existia um deus que nos tornava infelizes neste mundo, a morte era este alívio, esta mãe que a todos embala.
O plantão estava chegando ao fim. O Dr. Plínio estava tranquilo; depois da assepsia necessária, tomava um bom banho, vestia aquelas mesmas roupas surradas, sua maleta com alguns compêndios médicos encerrados lá dentro, um chapeuzinho que usava para esconder a careca, e saía, deixando ao próximo legista o trabalho de cuidar daqueles mortos. Ele mesmo se achava um morto... soturno, verdadeiro, em paz...